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#21marzo: Jorge Luis Borges, Arte poética
Continua a leggere: #21marzo: Jorge Luis Borges, Arte poéticaArte poética Mirar el río hecho de tiempo y aguaY recordar que el tiempo es otro río,Saber que nos perdemos como el ríoY que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueñoQue sueña no soñar y que la muerteQue teme nuestra carne es esa muerteDe cada noche, que se…
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proSabato: Alessandro Manzoni, La notte di Don Rodrigo (da “I promessi sposi”)
Continua a leggere: proSabato: Alessandro Manzoni, La notte di Don Rodrigo (da “I promessi sposi”)Dopo un lungo rivoltarsi, finalmente s’addormentò, e cominciò a fare i più brutti e arruffati sogni del mondo. E d’uno in un altro, gli parve di trovarsi in una gran chiesa, in su, in su, in mezzo a una folla; di trovarcisi, ché non sapeva come ci fosse andato, come gliene fosse venuto il…
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Gabriella Sica, Tu io e Montale a cena. Poesie per Zeichen
Continua a leggere: Gabriella Sica, Tu io e Montale a cena. Poesie per ZeichenGabriella Sica, Tu io e Montale a cena. Poesie per Zeichen (InternoPoesia, 2019) Nota di Sasha Piersanti «A casa di Gabriella Sica/ a Porto Ercole vecchia,/ dalla finestra, lontano/ noto un aquilone contromano/ tra Forte Filippo e il mare,/ il volatile vira e risale» (Porto Ercole, in Neomarziale, 2006). Chissà se ci pensava, mentre…
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Sandro Abruzzese, Andrà tutto bene. A sinistra del coronavirus
Continua a leggere: Sandro Abruzzese, Andrà tutto bene. A sinistra del coronavirusAndrà tutto bene A sinistra del coronavirus Tutto si può dire dell’emergenza che stiamo vivendo per via del coronavirus tranne che non sia un’esperienza inedita, in grado di stravolgere il nostro punto di vista sulla realtà, fornendo altre prospettive. Intanto, ridisegnando lo stile di vita delle nostre città e dei paesi, pone la questione dell’essenziale…
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Lorenzo Pompeo, Amleto è morto (tre poesie)
Continua a leggere: Lorenzo Pompeo, Amleto è morto (tre poesie)ONE WITH THE SUN La tua mano sfiorail silenzio delle divinitàmentre una farfalla-pipistrellorotola nelle vene del tuo sogno. Il tuo sorrisoè la danza di un canguro,giardino invisibilechiuso da mura di cristallo.veliero sconosciutoa tutti i porti e gli approdi. Le parole passano a farti visita,portandoti in dono il loro suono,e dopo un profondo inchinoti lasciano…
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Simone Consorti, Eppure proveremo nostalgia (inediti)
Continua a leggere: Simone Consorti, Eppure proveremo nostalgia (inediti)EPPURE PROVEREMO NOSTALGIA EPPURE PROVEREMO NOSTALGIA Eppure proveremo nostalgia di questi giorni o almeno ne conserveremo confusi e inconfondibili ricordi Di quando era vietato correre uno appresso all’altro o dividere in due una panchina o farsi venire un colpo di tosse come prima Di quando ci procacciammo cento pacchetti di sigarette in una notte…
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Pasquale Pietro Del Giudice, Piste ulteriori per oggetti dirottati
Continua a leggere: Pasquale Pietro Del Giudice, Piste ulteriori per oggetti dirottatiPasquale Pietro Del Giudice Piste ultieriori per oggetti dirottati (Ensemble, 2019) Nota di lettura di Martina Dell’Annunziata Dare un titolo alla propria opera è uno dei momenti più drammatici del lavoro dello scrittore. Quando Pasquale mi ha mostrato una lista di titoli possibili da dare alla sua raccolta, ho pensato subito che “Processi di…
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I poeti della domenica #444: Edoardo Albinati, Se il mondo è un mostro
Continua a leggere: I poeti della domenica #444: Edoardo Albinati, Se il mondo è un mostroSe il mondo è un mostro Se il mondo è un mostro non ci occorreDiplomazia. Ogni singola offerta è in assolutoAccettabile, come facesse parte d’un tutto, come ilLiquore m’inonda la bocca mentre spremoIl cioccolatino e loro ne approfittano per appartarsi un istanteA riprender fiato. È gente abituataA veder sorgere il giorno in modo miserabileGonfi…
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I poeti della domenica #443: Andrea Gibellini, La mia città
Continua a leggere: I poeti della domenica #443: Andrea Gibellini, La mia cittàLa mia città La mia città non è una città vive tra il fiume e la campagnaè sospesa vicino alle collinee se lì scavi puoi scoprirepesci venuti dal passatoscolpiti nel calcare:l’azzurro del cielo come il mare è solo in sognonel silenzio, sotto il bianco delle pietree i pochi cespugli di fiori. I rami di…
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