Poetarum Silva

Gabriele Galloni, Slittamenti, Augh edizioni, 2017

Ritorna il padre
a casa, morto. Il muro
è così bianco che
illumina da sé.

*
Sappiamo per esempio
senza dirlo che adesso Villa Sciarra
è di nuovo uno scatto
sovraesposto, un abbassare lo sguardo
per troppa luce, il conto
di questa estate e di quelle trascorse.

*
Scendendo da via Longomerio
possiamo vedere lo scheletro
in certe giornate di sole
dei vecchi edifici al di sotto
di stucchi vernici facciate –
non è qualcosa per cui essere
allarmati; i Misteri è inutile
citarli a caso. Il passo
ritorna indietro, incredulo.

*
In principio è una sala ristorante
affacciata sul mare. Undici tavoli
vuoti, un formicolare di ombre appena

visibile vicino la toilette.
Ci siamo entrambi, fuori fuoco, e tante
altre cose a riempire questi spazi:

ne traccio spesso un inventario inutile.

*
Disse che il promontorio di Gaeta
non era visitabile di notte.
Una bugia. Tornammo l’anno dopo

e quasi ci morimmo
di freddo. Lui non l’ho visto mai più.
Né lui – né il promontorio.

*
L’accumulo è far numero,
far numero è memoria.
Tra queste cose – tante –
il filo della storia
si srotola in un sibilo
via via più distante.

*
Le case bianche a perdita
d’occhio, le cancellate
arrugginite. A sfondo
di cartone, sfrondate
chiome di nubi simulano
l’estate del mondo.

© Gabriele Galloni