Poetarum Silva

Tutti gli articoli

  • Appunti sulla «levità». Per Primo Levi, nel trentennale della morte

    Appunti sulla «levità». Per Primo Levi, nel trentennale della morte di Paolo Steffan Suicidio o incidente? Credo che sia quanto meno ozioso misurarsi con questa domanda, di fronte alla smisurata mole di considerazioni che di Primo Levi suscita la folta opera scritta. A trent’anni dalla sua morte, non si faccia l’errore che ricorre negli anniversari… Read more

  • Omaggio a Giorgio Bàrberi Squarotti

    Giorgio Bàrberi Squarotti, 14 settembre 1929 – 9 aprile 2017   Sul balcone Sul balcone è rimasto salvo solo un geranio rosato al suo ritorno dopo le settimane d’altre stelle esanime e la luna troppo accesa sopra i canali incerti e il soffio, forse, di un fiume in mezzo a monasteri e chiese e i fremiti… Read more

  • Daniela Scuncia: Un pomeriggio, in un bosco

    Daniela Scuncia: Un pomeriggio, in un bosco   Corro. Sento tutti i muscoli contratti, i quadricipiti, i polpacci, le braccia pronte a scattare, le piante dei piedi appoggiano sospettose sul terreno. Non sento rumori, assorbita dal silenzio. È il mio corpo che pompa il sangue, è il respiro regolare, è il piccolo tonfo di passi… Read more

  • Francesco Guazzo, 13

    Francesco Guazzo, 13, Edizioni Corte Micina, Premio Città di Fiumicino 2016   Non ho più avuto un gesto, dopo che la partenza si era fatta attesa del semaforo, e mi addormentavo pensando, perché si cambiasse luce, ed era come se la gente avesse cominciato ad accalcarsi, in farmacia, io a buttarmi sulle strade, guardando le… Read more

  • I poeti della domenica #152: Johannes Bobrowski, Sempre da definire

    Sempre da definire Sempre da definire: l’albero, l’uccello in volo, la roccia rossastra, dove il torrente scorre, verde, e il pesce nel bianco fumo, quando scende la sera sulla foresta. Segni, colori, è un gioco, sono dubbioso che non finisca in modo giusto. E chi mi insegna ciò che dimenticai: della pietra il sonno, il… Read more

  • I poeti della domenica #151: Johannes Bobrowski, Il viandante

    Il viandante Di sera, risuona il torrente, il greve respiro dei boschi, cielo, solcato in volo da uccelli urlanti, lidi delle tenebre, antichi, su questi i fuochi delle stelle. Da umano ho vissuto, di contare ho scordato le porte, quelle aperte. A quelle sbarrate ho bussato. Ogni porta è aperta. Chi chiama sta a braccia… Read more