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◊ Ho tramutato i miei passi in orme di gigante l’ho fatto con l’ignoranza spicciola del contadino che all’estate chiede pioggia a suo piacimento; mi sono fatto sottile negli anni con lentezza e calando ad una maglia più fine . mi sono stretto al collo in un momento solo, dopo il tramonto; ma ora sono…
La lupa aveva attraversato la linea di confine internazionale più o meno nel punto in cui questa incontrava il trentesimo minuto del centottavo meridiano; aveva attraversato la vecchia Natons road un miglio a nord del confine, aveva risalito il Whitewater Creek a ovest fino alle San Luis Mountains, attraversato il passo a nord della catena…
◊ E questo canto, amore mio, di cicale sotto il sole di luglio, in una campagna italiana, cielo azzurro e poche nuvole, piccole, odore forte di rosmarino e ginestre e questo canto pazzo che non si ferma nell’aria bianca bruciata e noi, io e te, sotto questi pini alziamo i calici e brindiamo, silenziosi, tu…
. Comment s’étaient-ils rencontrés? Par hasard, comme tout le monde. Comment s’appelaient-il? Que vous importe? D’où venaient-ils? Du lieu le plus prochain. Où allaient-ils? Est-ce que l’on sait où l’on va? Que disaient-ils? Le maître ne disait rien; et Jacques disait que son capitaine disait que tout ce qui nous arrive de bien et de…
Libri in cantina 5/6 ottobre Castello di San Salvatore, Susegana (TV) Mostra Nazionale della Piccola e Media Editoria – 11 ed. Siamo felici di segnalare l’annuale appuntamento con ”Libri in Cantina”, mostra nazionale dedicata alla piccola e media editoria che si tiene tradizionalmente nel mese di ottobre nel Castello di San Salvatore, a Susegana, in…
23 Quando ero piccolo, nell’anno in cui l’Italia vinse il suo terzo mondiale, la raccolta differenziata non esisteva ancora. Tutti i rifiuti finivano nello stesso sacchetto di plastica. Mia madre, verso sera, apriva la porta e lo buttava nella canalina posta sulle scale mentre le bottiglie di vetro le metteva in un cestello sul balcone.…

Nulla di vero è stato mai completamente reale.
Ogni vicenda ha più versioni, più verità, più bugie, più io, le narrazioni sono doppie, non c’è un filone, c’è l’estro. Uno spazio etereo fra realtà e immaginazione, lì vale tutto per noi.
Ci sono storie, poesie, racconti, critiche, autrici e autori che non vivono di un’unica interpretazione. Che non la vogliono e non la cercano, un’unica interpretazione.
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