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Pigliai o’ fierro (la pistola) e mi sparai. Mò vi spiego, ‘nu poco ‘e pazienza! Cinquanta chili di muscoli arraggiati (stizziti), sguardo tremendo incorniciato da un collare borchiato, bava permanente e assoluta mancanza di scrupoli: Movepiglioamuorzi, il mio rottweiler, così si chiamava l’orgoglio mio!Nel mio paese, Sodale di Principe, non m’ero ancora guadagnato il rispetto…
Le voglio mettere un fuoco dentro una brace che bruci la gola e la lingua s’interri in un eterno di parole friabili legni della terra radici di cielo rami bracci fiumi consacrati del dio mai conosciuto linfa dello stesso mutevole corpo pane che parla e che ride linfa che scrive multiple parole senza classifica non…
Ecco la domanda inevitabile, la più scomoda di questi tempi, per i produttori di arte e cultura italiani: Può uno scrittore impegnato, con una visione progressista del suo paese e del futuro, pubblicare i suoi libri da una casa editrice che appartiene ed è diretta dai Berlusconi, come è il caso della Mondadori e delle…
Morning Swim Maxine Kumin Into my empty head there come a cotton beach, a dock wherefrom I set out, oily and nude through mist, in chilly solitude. There was no line, no roof or floor to tell the water from the air. Night fog thick as terry cloth closed me in its fuzzy growth. I…
Ci spostavamo verso la vita. Ricordo che cercammo per giorni e giorni. Era buio, la notte dentro quella sabbia non cedeva mai di un passo il nostro cammino. – Noi siamo il mare. Ripetavamo spesso – Noi siamo il mare. Come onde che dicono e ripetono il loro nome alla terra mute noi lo dicevamo…
Vanno a Stonehenge che è la vecchia Lourdes. Forse solo uno di loro. Sai, è la prima volta che vedo due muti litigare col loro codice di gesti. Così vicini, seduti sulle pietre, che per un momento pensai – devo essere diventato sordo – per la paura. E allora non è colpa delle parole. “Stonehenge”…

Nulla di vero è stato mai completamente reale.
Ogni vicenda ha più versioni, più verità, più bugie, più io, le narrazioni sono doppie, non c’è un filone, c’è l’estro. Uno spazio etereo fra realtà e immaginazione, lì vale tutto per noi.
Ci sono storie, poesie, racconti, critiche, autrici e autori che non vivono di un’unica interpretazione. Che non la vogliono e non la cercano, un’unica interpretazione.
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