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Maram Al Masri, Il tempo dell’amore, Edizioni Cultura Globale, 2015, traduzione di Luana Fabiano. Malgrado noi il tempo ci trasforma come il colore del mare sotto le nuvole che si dileguano. Malgré nous / le temps nous change / comme la couleur de la mer / sous les nuages qui s’en vont. Vieni,…
di Andrea Raos Parlare prima di tutto è l’atto corporeo del far vibrare la laringe per produrre suoni articolati. In quanto tale, cambia secondo la postura. Non emetto gli stessi suoni da posizioni diverse. A testa in giù per esempio, o quando un ginocchio cede d’improvviso mandandomi a sbattere contro un muro, non dico le…
Nelo Risi Complici Tenendosi per mano come due assassini dopo i giorni le notti con tutto l’eccetera di soprassalto si svegliano muti. Ancor giovani ma non occorre, si vogliono uniti e senza colpa che non sia quella dell’altro. © Nelo Risi, Di certe cose (poesie 1953-2005), introduzione di Maurizio Cucchi, Milano, Mondadori, 2006, p. 64…
. Mario Santagostini Il rosso dei papaveri… Il rosso dei papaveri davanti al temporale. Passo tra ipermercati, ripetitori, depositi di antenne, corvi in aria. Girano per l’Ognissanti, un giorno saranno la specie unica e malsana fatta di piccioni, libellule, di topi: creature tragiche, nere forme di autismo. © Mario Santagostini, Versi del malanimo, Milano, Mondadori,…
Via Andrea Doria Le due scalinate di via Andrea Doria su cui Diavù ha dipinto Anna Magnani non portano al mercato, che invece è al livello della strada. Però di certo ne fanno parte, specie adesso che le abita il viso in cui Roma e i banchi di frutta si sono incontrati una volta per…
25/3/67 S’era illuminato il progetto: non era più una speranza ma una volontà. …….Io decidevo di esprimermi con maestà e furore anche se le parole assumevano a volte un contegno più che irrispettoso. Perché, mi chiedevi, e illustravi le tue difficoltà, obiettive anch’esse ma non risolutive. …….Non ho altro candore che questa mia brigliata simpatia…

Nulla di vero è stato mai completamente reale.
Ogni vicenda ha più versioni, più verità, più bugie, più io, le narrazioni sono doppie, non c’è un filone, c’è l’estro. Uno spazio etereo fra realtà e immaginazione, lì vale tutto per noi.
Ci sono storie, poesie, racconti, critiche, autrici e autori che non vivono di un’unica interpretazione. Che non la vogliono e non la cercano, un’unica interpretazione.
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