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Al passo di bestia mando la notte nel lampo del buio in quel dove sacro mi ritrovo più che nelle linee della tua fronte. Tu tremi alla lingua futura che lecca natiche, stringe, osa nel gran caldo scoprendo la ferita che fruga i semivivi Lo riconosci quest’inizio ti senti muta di serpe E lenta abito…
I .. In fondo al lungo corridoio di penombra, senza voci, c’era ………………………………………………………[la stanza vuota. La casa era vecchia, non era manco nostra: soli io e mia ………………………………………………………[madre l’abitavamo. “Sei stato sfortunato a nascere qui, figlio mio”, mi diceva ………………………………………………………[battendosi il petto mentre io annuivo e strizzavo la faccia in un sorriso come ………………………………………………………[mi aveva…
La solitudine si è ritirata altrove La solitudine si è ritirata altrove forse per sempre verso una libertà arcana che grida: sappiate riconciliarvi ovunque nessuno è nemico a nessuno così l’uomo a l’uomo tace la parola e ognuno solo cammina al confine.
dal ramo del giorno che – inavvertito – si fa alto, il tuo sguardo viene a poggiarsi sulle mie palpebre di sale fino dietro, pupille agitate – lunghi corridoi dove ti chiamo, dove ti cerco e non ho voce udibile – nascosto e vicino, un tuo fiato mi dice del bene (allora io dormo,…
Metempsicosi Gli occhi sul pavimento a tessere indici e trame da un fiume di orecchi e di lame. Le bocche sguarnite dal valore dei denti, negli antri serpenti dei boia. Ogni regime che sega le reni si incarta e si infoia nei libri di storia. Sento, nei morti è svanita ogni metempsicosi e spunto di…
to dream amarti amarti realmente amarmi in te nel tuo senso unico nessuno in contrasto coscienza che si scioglie nudo che vibra rocambolesca madido perfezione che cambia sull’istinto scialbo scorticare delle nostre pelli amarti condensamente amarti in me acqua salina i sessi sfumato la chimica l’infanzia la scienza ai confini dei nostri orizzonti tutte le…

Nulla di vero è stato mai completamente reale.
Ogni vicenda ha più versioni, più verità, più bugie, più io, le narrazioni sono doppie, non c’è un filone, c’è l’estro. Uno spazio etereo fra realtà e immaginazione, lì vale tutto per noi.
Ci sono storie, poesie, racconti, critiche, autrici e autori che non vivono di un’unica interpretazione. Che non la vogliono e non la cercano, un’unica interpretazione.
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