Le dicono che potrebbe approfittare di quell’ora a settimana per far leggere ai cuccioli un libro. Nina insegna così, un’ora a settimana per classe, un totale di quindici ore. Nessuno si aspetta che conosca tutti i loro nomi – del resto, nessuno immagina che passi tutte le sere a giocare a memory con le loro fototessere – ma tutti confidano nel fatto che ci sarà affiatamento: la forbice di età, tra Nina e quel nugolo di undicenni, è straordinariamente stretta. Stretta a livelli imbarazzanti, considerato come ancora Nina corra per i corridoi quand’è in ritardo e con quanto equilibrio interiore affronti i problemi burocratici.
Leggesse un libro, le dicono, e avesse solo cura di scegliere un libro popolare.
Nina sa – lo sa – che si sono rivolti alla persona giusta. Si sente come l’uomo al telefono in Pulp Fiction, quello che “risolve problemi”. Nina ha a curriculum la conversione a Harry Potter di fior di esponenti della generazione precedente alla sua; per lei, la sesta stagione di Buffy è il massimo esempio di opera d’arte totale; scrive saggi sui fraseggi vivaldiani, ma scoppia in lacrime durante le sessioni di kick boxing con la sorella appena lo stereo rimanda Formidable.

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