Fondazione Mario Luzi Editore

Una nota su Sergio Corazzini e Dino Campana (di Emiliano Ventura)

Sergio Corazzini

Sergio Corazzini

La recente pubblicazione del volume Sergio Corazzini. Tutte le raccolte (Arbor Sapientiae – Fondazione Mario Luzi, 2014) offre l’occasione per riattraversare la breve stagione poetica di uno dei più interessanti poeti del primissimo Novecento. È una nuova edizione delle poesie edite in volume dal poeta romano Sergio Corazzini nell’arco della sua breve vita; si tratta dei libriccini: Dolcezze (1904), L’amaro calice (1905), Le aureole (1906), Piccolo libro inutile (1906), Elegia (1906), Libro per la sera della domenica (1906).
I curatori hanno prestato particolare attenzione anche ad altri elementi compositivi: insieme alle singole raccolte poetiche il testo presenta gli apparati critici, le immagini, un’accurata bibliografia critica, un profilo bio-bibliografico del poeta, un richiamo alla poetica crepuscolare e al periodo storico in cui si manifestò.
Crepuscolari fu l’aggettivo con cui Giuseppe Antonio Borgese definì questo esiguo numero di poeti che si espresse nel primo ventennio del XX secolo e che interpretò in modo particolare la sensibilità del Decadentismo; con loro, secondo Borgese, la poesia italiana si stava spegnendo in un “mite e lunghissimo crepuscolo”.
Il grande movimento della poesia italiana, l’Ermetismo, è ancora lontano. La scena è dominata da Carducci (il grande artiere), da D’Annunzio (il poeta vate) e da Pascoli (il poeta come un fanciullino). Il punto di rottura e di novità dei Canti Orfici di Dino Campana è ancora di là da venire (la prima edizione è del 1914). È in questo breve interstizio temporale, dopo i tre grandi poeti nazionali e prima l’arrivo dell’Ermetismo, che si situa la parabola e la poesia dei poeti crepuscolari.
La metafora del crepuscolo coglie l’essenza del tono poetico di questi giovani infatuati della poesia, il gusto per le sfumature della vita, l’amore per gli aspetti meno appariscenti e meno solari dell’esistenza umana.
Un locale nel cuore di Roma, il Caffè Sartoris, diviene il luogo dei primi incontri letterari di Sergio Corazzini; partecipano a questo cenacolo Alfredo Tusti, Alberto Tarchiani, Gino Calza-Bini, Fausto Maria Martini (di cui si dirà in seguito), Giulio Cesare Santini, Antonello Caprino, Enrico Brizzi, Corrado Govoni. Sono gli stessi giovani poeti che tenteranno anche di fondare la rivista “Cronache Latine”.
Il tempo a disposizione di Corazzini è poco: il giovane è infatti malato, e in pochi anni pubblica tutte le poesie composte, e ora raccolte nel nuovo volume. Il giovane poeta nel 1906, per l’aggravarsi della malattia, viene ricoverato nella casa dei Fatebenefratelli di Nettuno per un grave stato febbrile.
La sua poesia è focalizzata sulle “piccole cose”, dietro le quali non emergono valori segreti, ma si nasconde un vuoto. I versi esprimono un malinconico desiderio per quella vita che la malattia gli negava, dall’altro un nostalgico ritrarsi dall’esistenza presente, proprio perché avara di prospettive future. Come in Gozzano emerge una nostalgia senza desiderio, per usare una formula cara a Luzi, non solo il desiderio e la certezza che il passato sia un’età più felice, una sorta di paradiso perduto, ma la sua visione non conosce possibilità di riscatto, è appunto priva di desiderio.
Nelle poesie di Corazzini si possono cogliere due tendenze, semplicità e ironia: il povero poeta sentimentale che racconta la propria malinconia con un linguaggio semplice e dimesso e il poeta ironico che adotta un linguaggio meno trasparente, più polisemico, a volte anche simbolico.
Nel maggio del ’07 torna a Roma, ma il suo stato di salute si aggrava e il 17 giugno, nella sua casa di via dei Sediari, muore di etisia (tubercolosi).
Viene pubblicata postuma la poesia Morte di Tantalo (è il 28 giugno), considerata il testamento poetico dell’autore, ed è ovviamente presente nella nuova edizione,; eccone alcuni versi particolarmente significativi:

Assaporammo tutta la notte
i meravigliosi grappoli.
Bevemmo l’acqua d’oro,
e l’alba ci trovò seduti
sull’orlo della fontana
nella vigna non più d’oro.

O dolce mio amore,
confessa al viandante
che non abbiamo saputo morire
negandoci il frutto saporoso
e l’acqua d’oro, come la luna.

E aggiungi che non morremo più
e che andremo per la vita
errando per sempre. (altro…)

Luca Pizzolitto: poesie da “Ogni gesto produce rumore” (Fondazione Mario Luzi, 2014)

Luca Pizzolitto, Ogni gesto produce rumore (Fondazione Mario Luzi, 2014)

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La resa del Lontano

La facoltà di smarrire la strada!
La possibilità di perdere,
specchiare nuovo volto in un rivo:
l’anima conduce,
spiagge di pace e attesa.

Nessun uomo sarà consolazione
nessun tetto desiderio di casa,
nostalgia rinnova la carne
nascere ora,
cenere,
sete mai paga,
eterna ricerca.

Bianca ogni via:
l’amore è vincolo,
follia prematura,
infanzia tradita negli anni.

Cammina, non voltarti.
L’incontro è inatteso destino
tra i rami, supplizio del tempo
– rassegnazione.
Il vociare dell’oggi,
la resa del lontano.

L’animo umano è sussurro di luce,
senza confini.
Immensa luce.

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Pensieri

Pessoa sul far della sera.

Il desiderio è ondeggiare,
ubriacare silenzi:
sono stato solo
sono stato fretta
sono stato viscere
sono stato niente,
ferito e perduto.

Senza appartenere ad alcun luogo,
nessun tempo.

Nella stanza dell’oblio
negli orologi di un addio
nella terra dei vivi
dimenticanza di me,
sono smarrito nel freddo
– altre lenzuola.

Rapiti dal nulla,
ostinati, oltre il recinto dell’attesa.

Niente che, ordinato, ci appartenga.

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Sera

Le luci riposano nella quiete della sera.
A parte il raffreddore, tutto bene.
Consuma la cera nel tremolio
d’una candela, l’amore silenzioso
dei gatti randagi: le mascelle serrate.

È l’ora in cui sento le radici del corpo
finire dove comincia la notte.
L’inquietudine culla pensieri diventano
carne, le vite che circondano la mia.

Il sonno svanisce mentre cerco un me
smarrito chissà dove.

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Rua dos Douradores

Il volto scarno
i morsi della fame
magro uomo alla finestra,
Rua dos Douradores
è una strada che non c’è,
breccia tenue sulla pelle di Lisbona.

La solitudine di stanze vuote
la fatica nelle parole
i giorni della quiete,
contorni sfocati ha l’abbandono:
solo chi osserva con attenzione
resta capace di appendere fiori
ai rami della primavera.

Colori imprecisi
ora che le spine
han prosciugato la rosa.

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Epilogo

Si affanna la terra
si ribella agli occhi
vomita il cielo
respira l’abisso
ruba spazio alle stelle
l’angoscia degli smarriti.
Si ribella la terra
si ribella ai nostri volti
e quel che ci appartiene
diventa sempre meno.

Abbracciami stanotte,
sulla pelle viva, abbracciami.

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Luca Pizzolitto è nato a Torino nel 1980. Lavora come educatore professionale.