In ricordo di Francesco, il Pittore; rullante della banda degli Ottoni a scoppio di Milano, costantemente, tenacemente bellamente fuori tempo. Perderti È Il male che ci incastra, e Il vino che ci scioglie per ogni bicchiere in meno. Desiderarti È il tempo che ci resta, Immobile tra le pelli e le pause delle pance Trovarti…

Sottile Sottile il profumo delle lune e il tuo svenire esile di fango sotto il respiro di un “si farà” Sottile la lingua e tu scalza di vento, ti incamminavi nivea alla salita. Sottile sia ogni mio  “mi ricordo” mentre svanivi in spigoli di pioggia Sottile sia, oggi e lento il canto pudico di maggio.…