Scendemmo poi/ con le briciole piene di tasche/ e l’ansia delle saracinesche nell’ora di chiusura. Un viaggio ctonio, e una meditazione sulla morte come limite, non colta nella sua astratta e anonima impersonalità ma dialogando con i morti, con le ombre, che continuano nel loro silenzio irrevocabile a chiamarci a pretendere che prestiamo loro voce. Questo mi è sembrato essere il centro di Misanabì di Giulio Maffii, Marco Saya edizioni, 2014. Un vero e proprio poemetto, per la compattezza del tema e i rimandi tra un testo e l’altro, oltre che per l’apparato di note che sono parte integrante e strutturale del libro. La poesia sin dalle sue origini è stata un colloquio con i morti, uno sprofondare nella dimensione altra per ricavarne, estrapolarne, rubarne un senso che dia ragione dell’addio irrevocabile che segna l’orizzonte della nostra esistenza. La poesia di Maffii si configura, quindi, come una vera e propria religione laica, se una delle possibili etimologie della parola “religione” è quella di legare l’uomo con il tutto, il visibile con l’invisibile, il regno dei vivi con il regno dei morti, avendone cura. La parola poetica è l’unica parola che non rimuove la dimensione della fine, che non esclude il morire dal suo dettato, essa tenace la scava, si confronta, in un corpo a corpo senza tregua, col limite del dire e della vita e lì trova un possibile equilibrio tra ciò che è e quel che non è più (Ti inchiodai al vuoto/ per mostrati l’equilibrio). Solo attraverso una tanatologia, che è quella che Maffii mette in atto mirabilmente, si può parlare per converso di che cosa sia la vita, di cosa sia l’esistenza dell’individuo e della comunità, il cui abitare si costruisce a partire da come si sia elaborata individualmente e collettivamente l’angoscia della fine. La parola poetica ricerca esattezza, non fine a se stessa ma per definire i limiti, il confine della realtà, il giuramento che sono la vita e la memoria di ognuno di noi e che le unisce con ciò che è irrevocabilmente perduto. La memoria stessa – che fa l’uomo ciò che è, perché lo rende consapevole della sua finitudine- è una catabasi tragica, un immergersi nel regno delle ombre fino al limite del buio (-ti dissi mi ricordo/ nonostante il rinvio ai margini/ nonostante fossi inchiodato/ dalla gravità dei bordi/ te lo dissi senza orologi né clessidre/ ai polsi disidratati/ lo giurai, lo giurammo sulle spine/ sui polmoni offuscati dalla brina/ non più passepartout per le memorie altrui/(…) lo giurammo sulle nostre cifre/ nel residuo di noi/ nell’esattezza di questi pronomi). La parola e lo stile di Maffii non tradiscono mai la missione del suo dettato poetico, il verso è spesso scabro e nervoso, parole e immagini risaltano nei versi facendosi attrito l’un l’altra, quasi che il dettato dovesse combattere ad ogni passaggio con il collasso del significato, l’implosione del senso. L’aspetto lancinante del dettato di Maffii viene reso, ad esempio, con l’uso ossessivo in alcuni testi dell’anafora (lo “scendemmo” del testo XVI, presente in più testi e vero e proprio leitmotiv del libro), che sembra cadenzare una marcia irreversibile verso il nulla. Ogni parola è come se si aggrappasse al corpo del verso, che in Maffii sembra fare tutt’uno con il corpo della poesia, del poeta, per sopravvivere, per ricevere un barlume di senso, per non sprofondare nell’afasia (Un sentiero che la voce calpesta/ così come sei/ così come sono/ diamo luce a ciò che manca/ altro di noi non c’è). Dare luce a ciò che manca, a quel negativo insito in ogni vita, è questo il compito di che scrive, ma non solo, è il compito di chi vive. Il dare luce, secondo una logica degli opposti, è confrontarsi con ciò che non è più, per dar luce a ciò che è ancora. E’ dai morti, dal loro colloquio, che si illumina quella mancanza che è l’esistenza. La poesia è ciò che cerca di tenere insieme, con un labile filo, il “mai più” e il “non ancora” e lo fa cercando di raccogliere qualcosa, tornando dal suo sprofondarsi nell’ombra delle cose con un frammento, con una infinitesima scheggia di senso che restituisca per l’ultima volta ciò che è destinato a inabissarsi (Non tornare a mani vuote e ossute/così siderali dentro/ come lacrime fuori).

© Francesco Filia