TRAMONT’ALBA. Foto di A. F.
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Nove inediti da
La veglia del sonnambulo
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(5)
da lento veloce ruoto
di vedetta m’impernio
nord sud est ovest inverto
orario il senso e anti
il mio cerchio mai conchiudo
secondo estro mi divergo
e svio
finché sfrigola e si slarga l’occhio:
raccatta fecciume e contorni
che sono nenie o estasi rare
non si piega a neutre visioni
e in serrata non arretra l’anteprima
di ogni nulla che sarà
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(7)
intorno e soprastante è spavaldo
il senso mancante
da calura a gelo si stinge il colore d’attracco
per l’occhio che non si posa e slitta
e in visioni che non sono si attorciglia
sbattío di piedi e mani
multitudo multitudinis
e un subjectum che mutilo si moltiplica
foga e furia per deviate vie
promesse si sbrindellano:
come la pena di attesi sgarbi
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(8)
spegnimento o fame
e traccia nessuna
di ciò che fu o sarà
stridente è il rumore
stortignaccolo il pensiero
esecrando il gesto
per azzerare il respiro
si preme da sé la mano
slancio s’inocula
e sotterra e sommerge
lo stivato e lo stivabile
soffoca memoria e oblio
quale materia per la tabula rasa?
e questa nave non salpa
oppure già manovra
nel prossimo irriconosciuto porto
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(10)
è uno spigoloso errore il cammino:
capita persino che nella sosta
il varco disdegni la meta vera
per non sconfessarla
e preservarla
io laboriosa ferita
sulla sponda rifugio del rischio
mi pongo volontario in ceppi
l’acqua che dal superiore
all’inferiore strapiomba
illude prematura e futura
la mia bocca radunata
assetata di gocce almeno laterali
.
(11)
e comprese infine il delirio
la sua corposa sostanza
i granuli di un riposto pensiero
il desiderio che non specula
su artigli al tatto
la voce che si spezza
i sensi in eccesso
o nulla prensili
eppure recalcitrava
né risa né danze
nell’innato brulicante malfatto
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(13)
svellere i corsi del resto non è facoltà
dell’umana contrada che arriccia falde
gremendo
questo bagliore è un suono illeso
ma io qui sono in secca benché convulso
e remote acque rimesto
il mio benestare è prostrato:
quando acconsentii
io nuotatore che non reclama
il profilo dell’ansa?
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(14)
a nascita e morte straniera questa somma di atti
non è un censire surrogato del perfetto smarrito
ma pervertimento che inculca l’aderirsi
che profana la mia e nostra veglia
che ottura non indora la fessura
e mura la cella
fuori nell’arborescenza dell’erranza
è il vivo sfaldarsi
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(15)
io non è più – non è più tempo –
ma rinasco per un branco inseguitore
che non mi asfissia e sperpera il mio ritorno:
non ne vuol sapere del cibo che mi dà forma
animali ignoti m’ignorano
rallentano rinunciano
si avventano altrove
dove scavano un rauco saccheggio
mi reco in dote e mi rendo preda vedete?
uno almeno perdio alle mie calcagna pretendo
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(16)
“disseminando ceneri
di ogni respiro segni capienti”
strana lingua questa che non comprendo:
io so soltanto di una testa mia coinquilina
che non verso l’alto ma il basso rabdoma
a costringerla chissà se il collo
o se stessa piuttosto la signora
che stralcia e strafalcia la rotta
all’insù sono i vostri occhi e il vostro naso
non i miei non ora ché all’ingiù mi si attrae:
il cielo è all’acqua allisciato
scorre uguale al fiume
non sentite lo sbattere arruffato delle ali?
gli uccelli non prevaricano con intenzione
eppure coprono il guizzare dei pesci
percuotono il cielacqua fin sotto la superficie
apprezzano smarriti l’accoglienza ricevuta
e non aspirano al cielo di provenienza
all’obbligo che si fa ritorno:
il loro cielo è giù tra i riflessi
salgono ai vostri occhi no?
sono anzi questo cielo sottocutaneo
è il cielacqua e per inconsuetudine
e null’altro fremono e strepitano
sulle misure dell’acqua
la verità circoscritta a un’effimera beatitudine
le mani sofficemente callose
avvolte al parapetto dopo una vita o più
di terraferma è il volo o il tuffo precluso
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Corpo: disegno – ecco nel lavoro di Fusé un’ossessiva osservazione di questo nodo, corpo/mente, in via di sonnambulismo. Sono piccoli movimenti, scarti. Li leggiamo come tratti, precisi, accurati. Il disegno è certamente in direzione del poema. La lingua ne è principessa. La sperimenta, l’autore, la spreme, scrive: «strana lingua questa che non comprendo». E ci porta da un «io laboriosa ferita” a un io giustamente in corsivo, che a un certo punto del disegno «non è più». Allora è abbandono alla rabdomanzia, entro un cammino che resta sempre spigoloso, certo, “pericoloso” anche, eppure inarrestabile, e affascinante. [C. P.]
Nato nel 1958 in provincia di Varese, Adelio Fusé vive a Milano e lavora nell’editoria. Laureato in filosofia alla Università Statale di Milano, si è formato con Franco Fergnani, con il quale ha poi collaborato. Ha pubblicato saggi su Sade, Kafka, Sartre, Handke, Eno (Cd-Book Auditorium-Materiali Sonori, 1999), il romanzo North Rocks (Campanotto, 2001) e i libri di poesia Il boomerang non torna, Orizzonti della clessidra distesa, Canti dello specchio bifronte, L’obliqua scacchiera (Book Editore, 2003, 2005, 2009, 2012; segnalati al Premio “Lorenzo Montano”, 2004, 2006, 2009, 2013). Suoi testi sono apparsi in rivista (“alfabeta”, “Atelier”, “Auditorium”, “Il Segnale”, “La Ginestra”, “Legenda”, “Lengua”, “Sonus”, “Tratti”) e nei siti Vico Acitillo 124 – Poetry Wave e Anterem (“Carte nel Vento”). Ha fatto parte della direzione di “Legenda” (Tranchida, 1988-1995). Interessato al rapporto testo-immagine-suono, con artisti e musicisti è autore di installazioni e performance. Ha ottenuto un riconoscimento speciale al “Premio Riccione per il teatro” (1981).
