Chiara Daino
Da qualunque prospettiva la si osservi, Chiara Daino è un’artista pronta a mettersi in gioco e “mutare” se stessa in primo luogo; forgiandosi come metallo incandescente, battuto, Chiara incide la sua poesia con una lama tagliente, mettendosi a nudo e offrendosi carne tremula in pasto. Chiara Daino è un mistero di dolcezza rapace: attrice, scrittrice, poeta, Chiara è sempre arte.
Nel leggere i suoi testi ho provato le sensazioni forti del volo libero, della caduta, del grido nello schianto, della risalita caparbia e volitiva. Sensazioni fisiche, che mi rimandano al surrealismo carnale della Mansour, ai collages di Pierre Moliner, alle visioni di Luis Buñuel. Non mi resta che augurarvi una buona lettura (con la metafora del “chien andalou”)
nc
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20 febbraio 1967
[da: Ginnungagap]
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pensieri di ragno nei corpi
al sapore di sperma antico
vomito d’incenso la chiesa
.
è nella culla della carne
la molla cancrena del dubbio
abbi cura di chi non parla
.
nel come narcoma pretende.
ti chiedo solo se ricordi
quali letti sporcavi mentre
quel miele tramontò nel rosso?
è meno caldo di un bicchiere
.
tanto tu sprecavi parole
quando per piacere del buco
l’intarsio del cranio dipinse
.
di nero che goccia quel muro
è un paradiso di scuse
le parole che non ti deve
.
*
Pierre Molinier
Ave Poeta con forza Poeta la folla ti chiama – che cazzo! Poeta – Ave Poeta m’inchino Poeta dai fammi godere – in gola Poeta ingoia Poeta la lama Poeta si rima di pietra di un finto Poeta… Poeta Poeta ti predica l’anima! Ansima ancora – masturba il Poeta! la sega segreta sistema che spaccia Poeta Poeta: che prassi! che piaccia!
PoetaPoeta! Poeta il Profeta Poeta l’amico/il mago/l’esteta Poeta – PoetaPoeta! ognuno Poeta la vacca Poeta la strega Poeta chirurgo? Poeta! la nonna Poeta il capo Poeta il matto Poeta la santa Poeta la stronza Poeta il gatto Poeta il figo Poeta la merda Poeta – chiunque Poeta…
Poeta di strada Poeta che vada Poeta più dada Poeta che rida Poeta di moda Poeta che vana Poeta puttana Poeta mignatta Poeta mignotta Poeta la muffa Poeta la mischia Poeta qualunque Poeta comunque Poeta – la vena che munge la scena di sperma la sirma Poeta che schiuma che spuma la firma Poeta che sborra stronzate di lusso Poeta che lecca dei culi con gusto! Poeta di gesso di polvere grasso! Poeta più spesso la triste bambina Poeta l’ostile che ancora si ostina Poeta la vittima – la più vicina Poeta che pena! succhiar la sestina
Poeta il poema e Poeta di Crono Poeta tutto – il tuo quotidiano Poeta giallo rosso Poeta Cirano! Poeta in greco latino e quale! fottuto destino? Poeta ignaro Poeta più piano Poeta sì no Poeta Figaro Figaro! Poeta di corte Poeta la morte Poeta del sesso Poeta pupazzo Poeta che in metro – ti misuri il cazzo….
Poeta che palle che versi che stelle Poeta la luna la donna la mamma Poeta fantasma Poeta che dramma! l’alba la gemma l’alma la strenna Poeta la crisi di letto di lemma Poeta che palla che parla che palle Poeta che basta! friggere l’aria diaria per dire Poeta per dirti Poeta rivolta la sacca: tintinna moneta? rivolta la secca che munta ti mieta Poetapoeta ti mangia la lupa Poeta minuto m’al Poeta cazzuto non serve che un dito! Poeta del gesto nel gesto ti dico Poeta mi basta esto tierzo dito Poetapoeta al volo ti dico ‘fanculo Poeta ‘fanculo Poeta ‘fanculo – che sono
Heavy Metal
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Novella dalla fossa dell’orchestra
[da: Ginnungagap]
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nei timpani dipingevo lettere
per la cornice delle mie catene.
poi – scrissi del basso che mi leggeva
quei suoni che viscera per le folle:
la vecchia chitarra senza più pubblico
ha troppe corde per un impiccato
che scelse il cappio come cravatta.
ho sviluppato tutte le stranezze
che posso che non posso più – davvero
farmi finta solo per farmi forza
di quella nuova farmacia di turno.
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scusa questo mio malato rifiuto
quando mi guardo sono perché scalpito
così mi trotto, m’invento un altro
specchio del ritmo per dirti che no!
quel tricotico mio dire turchino
non puoi gestire come più ti pare:
impugno pennelli come conigli
per le orecchie d’un matto velluto.
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ma certo che puoi ridere. tu devi
ridere di tutto quello che stono
[ ci sono prima di tutto perché
tu rida, perché tu rida più forte
di questo non senso che mi natura ]
.
ho scelto di vivere come punto
in alto – sulla lettera straniera
mi moltiplico nel senso cipolla
di sette veli più sette peccati
che se non ti dico tutto del sette
significa che per ora mi basto
per ora basta parole, ma sono
.
le sette vite di chi graffia bene
dove l’anima poggia la rotula
m’inchino per il perdono dei santi.
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non sono l’atleta meraviglioso
della tua porta per il paradiso
sono solo – il pagliaccio più stanco
della gorgiera che mi strozza piano.
è solo l’inferno: fingersi sani
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mi vampiro nel canino più lungo
perciò ti tocca: darmi della piccola
Carmilla – la signora della pelle
ha smesso tutte le mani del mondo
.
più fondo quel che resta nel contagio
senza bere ti ho fatto stupore
vittima dell’aiuto che volevi
mi volevi salvare dal. Domani
torno nel mio cammino di paguro
io mi rubo dal cesto [ perché puro
è un attributo troppo pesante
tu non credere – me ne rendo conto ]
.
*
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des Mondes et des Anges
[da: Ginnungagap]
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essere viola, sottile, cantare
quel brutto impatto di lividi,
altera la chiara forza del darsi
.
baci; mal’interprete che traduci
nei vuoti liquidi della paura –
non sei un campione di fedeltà
.
portami morsi nei grani più rossi
poi versami tre tumulti dèi – dìspari
piani [nel vecchio cappello da uomo]
.
fiàbami drago, chi scopa col fuoco?
chi radica quel panico latino
è chi manco per capriccio di Crono.
.
attacco la frusta, amore ti schianto
dal muro ti scendo – come sipario
l’applauso più lungo si fotte l’eco
.
nel muto mio già detto tutto tace
tace se tutto – refusa cemento
se mi trucco d’egitto per quell’ibrido
.
carnificare nomi – che non dici
quanto siamo: esausti di colore,
ma ti stropiccio – nell’abbraccio:
.
la generosità da complemento,
brindo l’addio che mi mùsico
per una capricciosa fine blu
.
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in ea re pudendum[da: Ginnungagap]
Un chien andalou – Luis Buñuel
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spremuta d’occhio che gonfio ti godi
quanto pianto per un pugnale – corto
di parole da taglio che ti manca
.
girare nella carne per gramòlare
la stracciatella rossa dell’eterno
è talento del poeta chirurgo
.
è compito di chi macella bene
dirti quanto poco riesca la morte
con il coltello del cosmopavone
.
è quello che non si può ignorare
è la dama rossa dello scrittore:
ne ha trentadue – armati a dovere
di bocche che lambicco di veleno
non fosse che sono, forse potrei
avere – un senso di colpa – sano
.
*
GO RIMBAUD!
[tradotta d’altro Arthur]
I
A filo d’onda calma e nera dove dormono le stelle,
Ofelia bianca è quasi un grande giglio in altalena,
che tanto lenta ondeggia, distesa nel lungo tulle…
– si tendono da selve lontane grida per la preda.
È qui e più di mille anni: la triste Ofelia
passa, spettro bianco, sulla lunga riva nera.
È qui e più di mille anni che la dolce follia
mormora il suo rumore nel soffio della sera.
Il vento, se bacia il suo seno, dispone a corolla
i grandi veli nella culla mite della fonte;
di salici è il fremito di lacrime sulla sua spalla,
inchini di rami nel sogno largo della fronte.
.
Le ninfee sfiorate, in corona di fiati;
e qualche volta veglia, nell’ontano che dorme,
in qualche nido dove fugge, in un batter d’ali:
– mistero di astri in oro, un canto che a terra piove.
***
II
O tu, tenue Ofelia! la bella nel modo di neve!
Ora sei morta, una bambina, dal flutto rapita.
– il vento di Norvegia nel verso che depone
diffuse piano, per te: franchigia è fatica;
e un soffio tortura la tua forte chioma,
a tono di sogno nell’anima ritratti strani suoni;
e il tuo cuore era speso al verde che chiama
nel pianto dell’albero, e nei sospiri scuri;
e la voce di mari folli, immane gemere,
troncava il tuo seno acerbo; troppo umano e troppo dolce,
e un mattino di aprile, un pallido e bel cavaliere,
un puro folle, alle tue ginocchia si pose, senza voce!
.
Cielo! Amore! Libertà! Che sogno, e povertà di Folle!
Tu ti fondevi in lui come una neve al fuoco:
la tua mera pupilla mutò le tue parole
– e il blu del tuo sguardo sgranò l’Infinito tragico.
***
III
.
– e il Poeta dice: alla luce di stella
i fiori che hai colto, la notte, li vieni a cercare;
e io ho visto sull’acqua, cinta nel lungo tulle,
un grande giglio, Ofelia bianca, e dondolare.
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[Ophelia, Arthur Rimbaud]
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