Se la poesia fosse la risposta, allora avremmo bisogno di poeti al governo degli Stati. Se la poesia fosse illuminazione e strada certa, allora, data l’abbondanza della produzione poetica nostrana, avremmo il Paese più illuminato del globo.
Ma non è.
Poesia è creazione artistica che fonda e centra sulla parola lo svilupparsi del verso, “il corrimano” di un possibile pensiero.
Pensiero. Dello scrivente o del lettore? E cos’è questo pensiero: rappresentazione artistica o cronaca di un fatto, di un sentimento, di uno stato in luogo?
Troppo poco. Troppo riduttivo.
Eppure si tende a cercare l’intimo vissuto come voyeur letterari, onanisti, escavatori e quando non si comprende, non si coglie il lato nudo, non va bene, e la sentenza è pronta: Non è poesia.
Ma quale poesia? Quella dell’oratorio di parrocchia o di partito, o quella di una “mise en-scene” che non necessita altro che transito, così com’è, nella sua pura teatralità espressiva, senza altre “archeologie”?
La parola.
In Marina Pizzi il senso risiede nella ricerca “paleografica” della parola, parola che fu segno, tratto, immagine che torna nell’insolvenza di una gamma apparente di significati da rimessare nel Cantiere delle parvenze.
Ecco, già il titolo è una premessa, un’indicazione di lettura, un passepartout per non cadere nel broglio della ricerca di una traccia, di un indizio di vita che sia visibile ed a portata di mano, come un seno, un ventre, una lacrima, una vita, una morte che sia data, certa, spiattellata come in un talk show letterario.
No.
Marina Pizzi rispecchia l’esistenza senza ricorrere a mappature, a scandagli quotidiani, a scuole di pensiero e verso da cronachismo. La salvezza è nel senso del suono, nella capacità di ancorare phoné e dolore al risvolto di ogni possibile immagine, in una drammaticità che transita dalla vista alla trachea fin dentro gli organi a fiato del corpo che si rende attore della sua lettura.
E nel rimessaggio di questa drammaticità, tanto antica quanto attuale e tagliente nella successione cinematografica in presa diretta sfocata, seppiata, accecante, Marina dirige un moderno canto dei capri, quasi una liturgica litania, dalla quale si esce tramortiti, purificati; senza altro senso o significato da ricercare oltre la pronuncia del proprio vissuto, della propria esistenza.
Se solo si smettesse di cercare nella poesia la risposta assoluta e si ascoltasse d’essa il solo e possibile apodittico percorso creativo, oltre il limite del proprio personale gusto, allora – forse – si avrebbe una ragionevole speranza di crescita e pluralità attraverso ogni singola lettura.
– Buona visione –
nc
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Marina Pizzi: Il cantiere delle parvenze – inediti 2010
1.
la mia sciarpa è un tragitto lontano
Michal Macku Photography – Carbon print n. 9 – senza titolo
uno scalmanato talamo di nebbia
dove è agreste il cielo e logica la tana
di perdere la vita.
rotta anemia della città calva
senza nidi di cuccioli cantanti
né elemosine badanti il veritiero
abbraccio. s’intani il mio straccio
che non vede né attende nulla.
la maestria dell’alba bada a non
gridar di troppo le rondini bambine.
le grotte scialbe come fandonie
dove ristagna il secolo al petrolio
espanso. la fatica senza saliva
delle mie abitudini-arsure su
per l’acredine di attese morenti
nel trotto della pupilla impazzita.
il lutto m’incolla la salsedine addosso
questo proverbio che non serve
a consolare la resina del sangue.
2.
quale sarà il chiodo che mi sonnecchia dentro
che vitalizza l’edera della malasorte
che si diverte con un attizzatoio
verso la zattera che mi malmena
tetra malizia corvo miliziano?
invano l’azione del tubero rinasce
al cielo, qui la penombra perpetua
della slitta chiama l’oasi ad appassire.
quale paese d’asma andrà vicino
al rantolo? perché qui le smanie
delle serve vogliono morire
di un attacco immune, colpo sordo
non imposto randagismo.
