Parlami
anche solo con il sorriso
ma parlami
non sopporto l’urlo
di questo trasparente silenzio
e in questo grigio arcobaleno
di anime gelide e contorte
sento il respiro
della notte
che mi avvolge
piano.
E piano.
Ancora.
Giorno: 18 gennaio 2010
Entrata libera
Com’è che questa ha sepolto un marito
sprezzante altri ne ha lasciati per strada
prendendosi le ultime monete d’oro
in fondo è poca cosa
Allora penso che tra le gambe
custodisca un caldo sole
raggi come tentacoli che legano
stordiscono
Tra i seni lucine di giostra
intermittenti calamite
madonna del supermarket
con luminose offerte speciali
Sbaglio io
a non serbare nel corpo
il sistema solare
sbaglio di sicuro
se a me si arriva
passando dai buchi della testa
scendendo per le viscere
scavando ad occhi chiusi
infinite gallerie
senza uscite di sicurezza
(stefania crozzoletti)
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TACCHE
mio-acrilico su tela (45×70)
Come segnare in linee
le giornate al diaframma, itinerari
sullo stomaco.Triptofano al cervello
dicono
dove?
Alla tv
Ah!
E per guarire dall’età
fettine di cetriolo sulla faccia
altro che non vi dico
perchè, sia chiaro, io sono sapida.
Sadica?
No, proprio saporita
e non sapevo d’esserlo
fino a cerchi concentrici
in punta d’oh!
Poeta da carabattole in disordine
ho sparpagliato appena in tempo
miei frammenti su guglie
di santi e imbonitori
i secondi migliori
ma sporadici
tacca su
chi?
Eh!
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Addio (Giovanni La Forza)
Addio sogno così bello vagheggiato
che lungo la tua strada ho camminato,
sempre più ripida ed in salita e con una sola via d’uscita.
Addio amore di questi anni miei,
perché non possiamo ritornare a ieri,
il tempo è trascorso inesorabile,
ma tutto rimane incancellabile.
Addio bella e misteriosa creatura,
quante volte mi è venuta la paura
di non trovare più il tuo respiro
mentre affannoso ti correvo dietro.
Addio…lo grido a tutto il mondo
mentre per le strade vagabondo,
rivedo ad ogni passo i momenti
quando eravamo teneri amanti.
Addio…un po’ vorrei fosse per sempre,
troppe lacrime ha versato questo cuore,
affondando nel baratro dell’oblio,
l’unico desiderio è gridarti…..Addio!
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Quartetto d’archi (dedicata a Arthur Rimbaud)
Quartetto d’archi
(dedicata a Arthur Rimbaud)
I)
Ecco il suono
che trapassa il silenzio
come un violino scordato
che ferisce il buon senso,
ecco il colpo
sferrato,
con forza,
dalla spada sguainata dello sdegno,
ecco l’alba
illuminarsi in un lampo
e mortificare
il trionfo
della folle, magnifica tenebra
che ha guidato
i miei piedi scalzi
su quei ciottoli acuminati
che un dio increscioso
ha disseminato sulla mia strada.
Ho perso l’altezza,
ho smarrito la gravità,
non ricordo più
quel verso aureo,
inciso col fuoco,
sulla lastra di marmo della tomba
dei miei avi periti
sotto il giogo dell’inquisizione.
Sembra quasi vino
quell’acqua
che il demone
dispensa
in Rue Soufflot
a tutti quelli che,
come me,
non possono permettersi
il lusso di dormire
e vagano,
senza sosta,
alla ricerca di un’offesa.
Ecco l’ennesima prova,
che sia finalmente l’ultima?
Ecco la sfinge
che sparge il suo seme maligno:
“ciò che rotola dal pendio
è polvere all’alba,
un sasso a mezzogiorno
e un macigno la sera”.
Chi è che dà voce all’enigma?
Una donna, senz’altro!
Una madre che getta i suoi figli
nella bocca famelica
di Nostra Signora la Vita,
quella signora
dallo sguardo beffardo
che il latte
ha trasformato in veleno.
Ho smarrito il suono del violino
reiterando il boato del macigno
che si schianta
sui corpi pietrificati
di chi non riesce a sciogliere l’enigma.
II)
C’è come un soffio diverso quest’oggi,
una specie di brezza glaciale
che proviene da oriente.
Cos’è che vibra ancora?
Forse quell’urlo selvaggio
che risuona, flebile,
diradandosi nell’eco
di un gesto guerriero.
C’è un cielo plumbeo quest’oggi,
è costellato di nubi
che sembrano di marmo.
Dietro il nero velo della morte
non s’odono che singhiozzi
e le lacrime
precipitano
come chicchi di grandine
su una lastra di vetro.
C’è un sentore di morte quest’oggi,
e tutte queste garze
che fasciano il mio corpo
sono sempre più nere.
Presto,
un litro di quello buono,
un rosso al nero
come il sangue aggrumito
di tutti gli eroi
caduti
sotto il fuoco
del plotone d’esecuzione.
C’è un nero invadente quest’oggi,
più nero delle ali di un corvo
e del carbone ammonticchiato
sulle rive del fiume.
C’è uno strano silenzio quest’oggi,
non sento voci d’araldi
né acuti d’eunuchi sviliti.
Dov’è il banditore?
Dov’è la sinfonia?
Cos’è questo silenzio protratto?
Dove sono i barbari?
Un invasato in più o in meno
non danneggia
il quadro della passione,
la scena dell’apocalisse
è già gravida
d’ossa spolpate
e fumi rancidi
di carne bruciata.
C’è un odore di cancrena quest’oggi,
una musica di miasmi
e piaghe purulente
infestate dai vermi.
C’è una gola arsa dalla febbre quest’oggi,
c’è un povero malato
che ha sete
e che chiede
solo
un ultimo bicchiere d’assenzio.
III)
Castello di sabbia,
rorido,
malato…
Son forse bottoni di carne
quei due punti luminosi
che svettano
sulle cime ellittiche
delle torri?
C’è un unto blasfemo
nell’idea del ritorno,
quel viscido che impera
nel segno del comando,
che si pone di fronte
ed ostenta la sua forza.
Osservo il sole
deflorare la stanza
in strali inauditi
tra gli scuri socchiusi
e i vetri azzurrati
sulle note cristalline
di un pianoforte
dimenticato
da dio e dagli uomini.
Castello di sabbia,
umido,
infetto…
Son forse due uomini
quei corpi avvinghiati
che fanno capolino,
a tratti,
dalle lenzuola di lino
ricamate con trine d’altri tempi?
Ecco la morte al lavoro
nell’inesausto fluire della vita,
un sorriso amaro,
residui di saliva e di sperma
sulla coscia
incollata all’addome.
Perché tutta questa luce?
È forse un supplizio?
Un olio,
viscido,
sgocciola dal soffitto
mirando all’unghia dell’alluce.
Dall’altra parte del letto
lo sbottìo fastidiato
di chi pretende l’ozio:
“chiudete quegli scuri”.
Un rintocco di nocche
alla porta,
un raggio
di un blu più intenso,
un’intera secchiata d’olio
ed ecco la cameriera,
seminuda,
i seni e il pube ricoperti
da un leggero velo d’organza,
ecco la donna
avvicinarsi
coi frutti del bosco
e il caffè rubato
in quei paesi lontani
ove fluiva
la mia voglia di libertà.
Castello di sabbia,
fangoso,
increscioso…
Separare l’azzurro dal cielo
vuol dire, forse,
separare la donna dall’uomo?
Quella visione d’organza,
trapassata
dall’incombere del turchino,
si soffermò
sulla mia barba incolta
lisciandone
il pelo brizzolato.
Con le sue mani di velluto
formò una treccia,
poi un’altra
ungendole con l’olio
raccolto dall’alluce,
poi d’improvviso s’alzò
e spalancò gli scuri.
L’azzurro si fece da parte
e fu un tripudio
d’aurea luce,
una cornacchia
entrò nella stanza
starnazzando
il verbo dell’aberrazione.
Il mio corpo nudo,
umido e unto,
si levò dal torpore,
mi inginocchiai ai piedi
della visione d’organza
e recitai
la preghiera del mattino:
“Ah, giovinezza!
Quel tratto smarrito
del passo spedito dell’incoscienza,
qualche grugnito,
qualche risata
e la lascivia
intorno ai tavoli
ove si consumava
il rito dell’oppio.
Ti saluto giovinezza,
con l’inchino irriverente
di chi ha usato il tuo nome
nell’abuso e nel sopruso;
un rivolo verde
di bava d’assenzio
scivola
dagli angoli delle mie labbra
e precipita
sulle mani tese
ad invocare
l’ennesima tenebra
in cui mortificare
definitivamente
la luce.
È il mio saluto.
Fanne tesoro”.
C’è un unto sacro
nell’idea
di un viaggio senza ritorno,
quel viscido destituito
privato del comando,
destinato a soggiacere
sotto il peso del destino.
Ricordo la luna
sovrastare il mio corpo
in un perlaceo amplesso
scandito dal canto suadente
di un coro di ninfe.
Son forse due donne
quei corpi avvinghiati
che fanno capolino,
a tratti,
dalle lenzuola di rugiada
ricamate
con lembi di pelle umana?
A chi appartiene
quella pelle
usata come ornamento?
Ecco la morte al lavoro
nell’esausto fluire della vita,
un pianto sincero e sofferto,
ettolitri di bile
in un tripudio
di sperma inacidito
nella piaga aperta sul costato.
Si disfa il castello
nella marea
che avanza implacabile
e trasale il mio sguardo
al chiodo dell’inevitabile.
IV)
Pregusto già l’inferno
come degna ricompensa
al mio gesto
e sono sicuro
che è eroico
morire poveri
in una vampa di fuoco.
L’acqua è tiepida,
un gruppo di mercenari
ha affondato il battello,
i miei uomini si sono dati alla fuga,
cos’altro mi resta da fare?
Potrei invocare gli avvoltoi
e ballare sui cadaveri,
potrei dissetarmi
in quel brodo catartico
che ancora s’ostina
a fluire d’intorno.
Potrei sognare una donna
e un calice d’assenzio,
potrei desiderare un uomo
e lo stelo di un papavero,
potrei sfibrare il mio fallo
nell’ultimo amplesso selvaggio
e gridare al vento:
“eccomi, sono pronto”.
Potrei volgere lo sguardo
a quel dio
che mi ha sempre ignorato,
potrei impostare la voce,
come un attore consumato,
e dirgli:
“guarda, questo è quello
che sono diventato”.
Eccomi quindi
nell’angoscia che sale,
eccomi ripercorrere,
con lo sguardo teso e vibrante,
le nefandezze di tutta una vita.
Chi può conoscermi
meglio di me stesso, chi?
Chi può sapere
cosa mi ha dato il passato, chi?
Nell’alchimia del verbo
scrissi dell’idea
di una libertà assoluta
camuffandola in follia
e parlai di una scintilla
come tramite per il crollo.
Sì, certo,
sono un barbaro e ho sete di sangue.
Cosa mai potrà darmi
quest’acqua meticcia
che ristagna
tra i relitti
del mio battello sventrato?
Cosa mai potranno darmi
quei cadaveri
che hanno già urlato l’addio?
Eccomi,
questi sono i miei ultimi sospiri
e la voce
comincia a tremare.
Ah!
Se potessi rinascere adesso,
se potessi urlare
al mondo intero
il mio primo vagito…
Chi può odiarmi
meglio di me stesso, chi?
Chi può amarmi
meglio di me stesso, chi?
(scritta nel lontano 2002 e pubblicata nel 2009 in “L’inestinguibile lucore dell’ombra”- Samiszdat Edizioni- Parma)
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Antonia Pozzi: diari e altri scritti
Antonia Pozzi: diari e altri scritti (ed. Viennepierre a cura di Onorina Dino e postfazione di Matteo M. Vecchio)
In questi giorni, sto leggendo i diari di Antonia Pozzi in una bella edizione di Viennepierre. Il volume è uscito nel 2008, a settant’anni dalla scomparsa, con scritti inediti e un nuovo apparato critico.
Si comincia sbirciando tra le pagine del “Quaderno (1925-1927)” di una ragazzina quattordicenne (come non stabilire un parallelo con Tonio Kröger) che sta bene con i propri genitori, il padre avvocato, la madre discendente da una nobile famiglia lombarda. Riceve un’educazione moderna, alto-borghese. Nonostante si circondi molto presto di amici colti e si dedichi alla musica e a numerosi sport, comincia a sentire il richiamo della solitudine come punto di partenza per un tentativo di comprensione del mondo pur con tutte le contraddizioni che ne derivano. Spazio e tempo sembrano “cose grandi, troppo grandi per noi”, attraenti per il loro mistero eppure terribili (“Mi scuoto con un brivido: sempre! Parola terribile, terribile come mai!”).
La ritroviamo dieci anni dopo nei “Diari (1935-1938)”, laurea in Lettere e Filosofia, una tesi sulla formazione letteraria di Flaubert. È ancora lì a tentare un’impossibile ma necessaria riconciliazione tra arte e vita (“Quanti mondi. Allora erano più grandi di me e mi chiamavano in alto, adesso sono più forti di me e mi schiacciano”). Scriverà del suo “disordine” con intimo dolore (“È in questo: che ogni cosa per me è una ferita attraverso cui la mia personalità vorrebbe sgorgare per donarsi. Ma donarsi è un atto di vita che implica una realtà effettiva al di là di noi e invece ogni cosa che mi chiama ha realtà soltanto attraverso i miei occhi e, cercando di uscire da me, di risolvere in quella i miei limiti, me la trovo davanti diversa e ostile.”).
Insomma, la vita non basta. Questo sembra volerci dire, come quando in un saggio su Aldous Huxley, riporta: “[…] la vita in quanto tale, questo non basta. Come ci si può contentare dell’anonimità della semplice energia di una potenza che, malgrado il suo carattere misterioso e divino, è tuttavia incosciente, al di sotto del bene e del male?”. La poesia è vivere ma è anche “morire per sapere”, la poesia è la “troppa vita” che scorre nelle vene e chiede d’andare oltre la vita. Da questa irriducibile dialettica viene fuori un’estetica che fa dell’arte non un “espressione di stati d’animo ma creazione d’un mondo – e non creazioni tutte perfette, ma sforzi continui di creazione”. Forse, è così, certa poesia si paga con la morte.
Verso la fine del 1938, la promulgazione delle leggi razziali “è stata una specie di fulmine che ci ha sconcertato tutti”. Poco tempo dopo un crollo emotivo, Antonia Pozzi si sdraia su un prato e si toglie la vita. Non vide mai stampate le sue poesie, furono Vittorio Sereni e Eugenio Montale, tra i primi, a riconoscerne il valore.
Come ben scrive Matteo M. Vecchio nella sua postfazione, il diario rappresenta “l’officina che accompagna la stesura dell’opera poetica e critica”, “spazio aperto alla riflessione”, luogo di “ricaduta della scrittura sulla vita”. Perché la vita legittima il lavoro e il lavoro legittima la vita, secondo un progetto etico in cui “non vivere e non creare sarebbe da impotenti, da minorati”. Ne consegue che “l’evasione del reale nel fantastico è lecita solo quando venga scontata con la pena attiva dell’espressione” altrimenti la distrazione è banale e amorale.
